Os sapatos do meu pai
Para Moon. A minha grande desconhecida.
Um dia pedi à minha mãe, poucos dias antes de ela partir. Devolve-me os sapatos do meu pai e deixa-me caminhar com eles. Para que você precisa deles? —me disse ela—.
Preciso deles para quando a chuva cair no campo de ossos e rosas.
Toma estas botas, filho —me disse ela—, que brilham como a prata de “Judas”. Obrigado, mãe —respondi—, assim poderei ir e caminhar no futuro por todos estes tristes reflexos de caminhos perdidos e nunca trilhados que ainda não conheço.
Já não será a mesma coisa ir à diálise, já não poderei ir com o mesmo entusiasmo. Não se pode ser normal e estar vivo ao mesmo tempo; sentirei que a vida passa rápido como as montanhas de uma paisagem.
Nenhuma pessoa preocupada com o seu equilíbrio deveria ir além de um certo grau de lucidez e análise.
Acabei sendo um homem cansado. Querer ser livre é querer ser si mesmo, mas eu já estou farto de ser eu mesmo, de caminhar no incerto, de errar através das verdades, de volta do paradoxo e da provocação em busca da impessoalidade e da rotina; maduro para o lugar-comum, renuncio à singularidade. Já não tenho nada para derrubar além de mim mesmo: último ídolo a combater… As minhas próprias doenças me atraem.
Chegado aos confins da análise, aterrorizado com o nada que ali descubro, volto sobre os meus passos e tento me agarrar à primeira certeza que passa; mas me falta ingenuidade para aderir a ela plenamente; a partir de agora já não sou mais que um teórico, um pensador híbrido.
A partir de agora, quando você não estiver conosco, no meu momento mais difícil fecharei os olhos, ouvirei O Messias de Händel e te verei como realmente é… Um sonho.
Gosto de sentir e cheirar o papel. Eu te amo, Moon.
Carlos