Amour-propre
Rien n’est aussi désolant que d’échouer, de se sentir blessé dans son amour-propre et de succomber au découragement tenace et féroce d’avoir fait défaut à un semblable qui avait besoin d’aide, sans avoir su la lui apporter. La logique apparente des faits est une chose, et la part humaine qu’implique toute relation avec ses semblables en est une autre.
Et nous ne sommes pas tous préparés, ni ne savons tous mesurer l’impact que nos paroles, nos actes ou nos omissions peuvent avoir sur eux. Parfois, l’orgueil de se croire infaillible ou intellectuellement supérieur nous rend cruels, par insensibilité ou par aveuglement, persuadés de détenir la vérité absolue, et, sans le savoir, nous courons à une débâcle irréversible.
Ce que nous disons là offre, derrière son esthétique soignée (qui mêle la nostalgie, l’angoisse de la mémoire et de sa perte, le va-et-vient entre réalité et fiction), un portrait aigu de l’apprentissage, qui n’est pas l’apanage des enfants ou des jeunes, mais dont nous sommes capables à tout âge et à tout moment, y compris dans la dernière ligne droite de notre existence. Plusieurs récits s’y croisent, tous entremêlés, qui se déroulent à des moments différents mais qui contribuent à nous faire apprendre de nos erreurs pour devenir plus humains, plus compatissants, plus heureux.
C’est une fiction bâtie sur une autre fiction, comme un délicat jeu de miroirs, où l’on réfléchit à la façon dont nous construisons notre propre personnage et dont les autres nous le construisent, jusqu’à ce qu’à la fin nous ne sachions plus si nous sommes celui que nous croyons être ou si nous jouons simplement le rôle fantasmé que l’on attend de nous. Il n’y a que les sots qui ne changent pas d’avis, et les secondes chances ont parfois la vertu de nous racheter, car si nous ne pouvons pas réécrire notre passé, nous pouvons au moins devenir maîtres de notre présent.
Dédié à Johanna.
CARLOS. 07/10/2019