Valentinstag
An jenem Morgen war Cloe traurig. Es war Valentinstag, und sie dachte, dass ihr, wie jedes Jahr seit langer Zeit, kein Mann Rosen schenken würde; höchstens würde man ihr einen kleinen Kaktus überreichen, um sie an die Stacheln zu erinnern, die noch in ihrem Herzen steckten. Um ihre gedrückte Stimmung aufzuhellen, hatte sie eine Idee. Sie ging zum Schrank und suchte und wühlte zwischen ihren alten Kleidern nach jenem so sexy roten Kleid, das sie sich genau an dem Tag gekauft hatte, an dem ihr Mann die Scheidung verlangt hatte.
Zehn Jahre waren vergangen, die Zeit, die Cloe gebraucht hatte, um ihr Unglück gegen ein paar Kilöchen zu viel einzutauschen. Beim Essen floh sie vor ihrem Kummer; die Endorphine verschafften ihr das Vergnügen, das sie bei keinem anderen Mann gefunden hatte. Sie zog ihr rotes Kleid an, schlüpfte in ein Paar ordentliche Absätze, zog den Bauch ein, um ihr Bäuchlein zu kaschieren, und ging zur Arbeit, in der Hoffnung, dass dieser Tag etwas Besonderes werden würde.
Sie trat durch die Tür des Krankenhauses und bemerkte, dass man sie anders ansah als an den übrigen Tagen; vielleicht mit mehr Respekt, und die eine oder andere Neiderin musterte sie von oben bis unten, um zu sehen, wo sie einen Makel finden könnte.
Im Umkleideraum öffnete sie ihren Spind, nahm ihre grüne OP-Kleidung heraus, legte sie auf die Holzbank, fasste das rote Kleid am Saum und schob es nach und nach hoch; doch am Hals angekommen, war es ihr unmöglich, es über den Kopf zu ziehen. Sie begann mit aller Kraft zu ziehen, wurde immer erschöpfter und merkte, dass ihr allmählich die Luft wegblieb.
In diesem Moment hörte sie eine Stimme, die ganz aus der Nähe kam und zu ihr sagte:
„Jetzt kannst du dich in meine Haut versetzen und dasselbe Gefühl des Erstickens spüren, das mich zehn Jahre lang begleitet hat, eingesperrt in deinem Schrank wie ein Gefangener, der seine Strafe absitzt. Das einzige Verbrechen, das ich begangen habe, war, dich zu verführen, damit du mich kaufst, und das hast du voller Vorfreude getan, weil dir die Farbe Rot gefiel. Du hast mir versprochen, mich jeden Samstag zum Tanzen auszuführen, und hast dein Wort nicht gehalten. Und heute benutzt du mich wie ein Taschentuch, um um eine armselige Rose zu betteln.“
Cloe schämte sich vor sich selbst und wurde sich bewusst, dass ihr rotes Kleid nicht schuld an ihren Problemen war und dass man keinen Traumkörper braucht, um ein enges Kleid zu tragen und es ab und zu zum Tanzen auszuführen.
Da hörte sie über die Lautsprecheranlage:
„Doktor Cloe, bitte in OP-Saal Nummer sieben.“
Sie konnte es nicht fassen; man wartete auf sie für eine Operation am offenen Herzen, die ein Leben retten würde, während ihr eigenes an einem seidenen Faden hing, in den Händen dieses verfluchten Mörderkleides.
Reumütig und mit ersterbender Stimme flehte Cloe es an:
„Bitte lass mich gehen, ich werde dir beweisen, dass ich mich geändert habe.“
Das rote Kleid dachte nach und antwortete:
„Na gut, ich lasse dich los, aber du musst mich im OP-Saal tragen. Du weißt ja, wie sehr ich die Farbe Rot liebe, aber ein natürliches Rot wie das von menschlichem Blut habe ich noch nie gesehen.“
Cloe nahm ihre grüne OP-Kleidung, legte sie in ihren Spind und rannte zu OP-Saal Nummer sieben.
Dort angekommen, wartete schon das ganze Team auf sie, und als sie sie sahen, riefen alle mit offenem Mund wie aus einem Munde:
„Wooow!“
Ihr Patient, der auf der Liege lag, streckte seinen Arm mit dem Tropf aus und reichte ihr mit einem Lächeln auf den Lippen eine rote Rose:
„Einen schönen Valentinstag, Doktor Cloe, Sie sehen wunderschön aus!“
Carlos E.