Am sonnigen Strand
Welche Gültigkeit bleibt einem Akt des Schreibens, wenn er nicht aus der wachsenden Meisterschaft des Schöpfers hervorgeht? Es ist nicht legitim, zu schreiben, indem man einer diktierenden Stimme lauscht. Doch vielleicht wird auch Carlos nur erschaffen, wenn er diese Stimme hört … die Stimme seiner Muse.
Der Besuch der Muse wird ihm Inspiration schenken, sie ist wie ein Blitz aus gleichmäßigem, sicherem Licht, der eine vorherige Dunkelheit erhellt. Dann steigt die erträumte Geschichte endlich aus einem Himmel der Fantasie auf das Papier herab. Die erträumte, nun wirkliche Geschichte ist die, die Carlos seiner Muse voller Freude überreicht.
Doch jetzt werfen ihm die Kritiker seine Langsamkeit vor, die gekünstelte Intimität seines Drehbuchs. Carlos ist ein Angeber, sagen sie. Er hält sich für einen neuen Shakespeare, dabei sollte seine eigentliche Aufgabe sein, dem Publikum einen Moment der Entspannung zu schenken.
Carlos will nicht … er akzeptiert diese Kritiker nicht, er glaubt, dass sich alles, was er schreibt, um das drehen muss, was in seinem Kopf geschieht.
Die Strafe für den rebellischen Schriftsteller-Künstler ist, ihn auszugrenzen, damit er ein nicht akzeptiertes Subjekt wird, ein Individuum ohne Platz in der akzeptierten Kunst, der Kunst des Massengeschmacks. Die endgültige Strafe soll bewirken, dass er geht, raus aus dem Wettbewerb.
Doch er, müde von allem, wird an einen anderen Ort gehen … an seinen Ort. Der Aufbruch vollzieht sich durch eine visuelle Erinnerung, durch eine Nahaufnahme eines großen Felsens am Strand, an dem sich die Wellen brechen. Dieses Bild ging seiner Ankunft im Hotel voraus. Das Meer, der Tag, der Himmel, das Weite.
An diesen Ort gelangt man, nachdem man die grauenhafte Tiefe der Sektierer durchquert hat. Carlos taucht aus diesem Albtraum auf, und jetzt sind der Fels und das Meer kein vereinzelter Bezugspunkt mehr, sondern der Beginn der Ankunft an seinem Ort.
Die Nähe des Meeres, des Wassers, des Flüssigen, ist ein uralter Verweis auf eine Annäherung an das Ursprüngliche, an etwas Elementares und Unbewusstes … Zuvor, in seinem Hotelzimmer, war ihm das einzige Bild, das dort hing, wie ein offenes Fenster irgendwohin erschienen; es zeigte eine schöne junge Frau am Strand, die in die Ferne zum Felsen spähte, an dem sich die Wellen des Meeres brachen. Jetzt geht der Schriftsteller in dieses Bild hinein; die Distanz zwischen Wirklichkeit und Fantasie, zwischen Traum und Möglichem wird aufgehoben. Der Künstler, der in ein symbolisches Bild hineinschreitet, lebt nicht mehr in dem, was dargestellt wird, sondern in der Erfahrung, etwas Echterem nahe zu sein, einer Gegenwart von strahlender Intensität.
Carlos geht in das Bild vom Strand hinein, mit einem Koffer, sieht den Felsen, setzt sich in den Sand und wartet auf sie.
Carlos bewundert die Schönheit der Frau, die näher kommt und deren anmutige Gestalt von der hellen Wärme der Tagessonne umarmt wird. Die Frau bemerkt seine Anwesenheit als Zeuge, als Besucher. Voller Bewunderung für die einsame Spaziergängerin am Strand fragt Carlos sie: „Wie heißt du?“ „Anna.“ Natürlich! „Du bist meine Muse.“
„Ist das dein Koffer?“, fragt seine Muse. „Ja!“, antwortet Carlos. „Was ist darin?“ „Ich weiß es nicht.“
„Anna, meine Muse, bitte. Sag mir … was ist unsere Bestimmung?“
Die Bestimmung der Gegenwart weiblicher Schönheit ist nicht, die Unterhaltung zu nähren. Ihre mögliche Rolle ist eine andere: einen Platz zu weisen, einen Ort … Die Frau prüft und betrachtet dann die Weite, die Ferne, wie eine Frau, die in den unermesslichen Sternenhimmel späht.
Dann blickt deine neue Muse zum Meer, zum Offenen, zur reichen und zugleich nahen Ferne. Sicherlich der Ort, der einzige Ort, an dem du, Carlos, der Schriftsteller-Künstler, frei atmen und schreiben kannst …
CARLOS. 06.10.2019